Mis derechos de autor se acaban en la superficie del agua. Ella se escurre. Lo que queda del texto retratado: música de cámara. La fotografía no existe, es mujer muerta de parto, y la poesía es su réquiem.
Del Taj Mahal, la piscina que lo duplica, su sonido. Y la niebla, que empaña la lente.
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