Dos ojos abiertos

El autor de "18.013" opina sobre La Selva Fría

De repente, mis ojos estaban "abiertos como platos", que se dice... No sé cómo llegué al texto, no sé cómo pude mantenerme en él pese a que no entiendo, no entiendo ni siquiera muchas de las palabras (transatlánticas para esta pequeña cabeza granadina, al sur del viejo continente), no sé.
Sólo sé que soy alguien que alguna vez trata de escribir y que trata, que lucha, porque lo que escribe sea algo que "existe". Las letras, una detrás de las otras...

"La mitad
está del otro lado"

A los alientos de hojas secas de ciudades pequeñas que nos vamos al aliento de hamburguesa de ciudades inmensas, difícilmente nos cuadra en una misma página la naturaleza con la persona. Tú lo has metido en una misma oración.
No sé de dónde has sacado algo así, qué fuerzas te han hecho parir semejante...
Sólo sé que crece la esperanza en alguien que lee/vive/respira/etc... cositas así colocadas.
Gracias por ayudarme a sentir así cosas que pasan, también, aquí al ladito, gracias por hacer sentir a este ratón de ratonera materialista.

Por un instante, puedo recordarlo todo. Tengo la sensación de poder recordarlo.

Los mitos que circulan entre las palabras antiguas de los seres, acompañándolos como un ruido de fondo. El ruido de la naturaleza, de la que toma el ritmo, que aplica a las personas. Lees y te vence. Un lenguaje que viene de los ancestros,

de la tierra

de las raíces de la tierra, de las piedras duras, de los huesecillos de animales muertos.

Palabras de un tiempo en que el hombre no había renunciado a ser un salvaje / para ser un caníbal. Selva Fría es la oportunidad de volver a mirar desde ahí, desde un poco nómada, un poco cazador, un poco danzante de estrellas y planetas,

más allá de los complejos del urbanita arrepentido, Selva Fría usa las líneas de la página como los nervios de la hoja, abre caudal. La sorpresa de encontrar algo "así", y la posibilidad de compartirlo, el sentido de alguien que ni describe ni fuerza la realidad, sino que convive y late desde ella.

Las fisuras.

En las grietas de la ciudad, nace, en chiquitito, la selva fría y tú

tú

todos los días la pisas.

(Gracias Silvia)


Alejandro Ruiz Morillas - poeta granadino